Distância

Um livro aberto

A bagunça habitual

Os filmes espalhados...
E mais livros, logo ali empilhados

Perto da cama, meu mudo-criado

A espreitar minhas conversas de telefone

Pois já não me vale ficar assim tão calado

Esperando o resultado de todos os meus pecados

Papeis avulsos e alguns documentos usados

Também esperando a resolução dos meus medos

Meus velhos perdidos e nunca achados...

Roupas que usei...ali num cabide torto

E minha mãe, muda ao pé da porta

Me dá um sorriso de canto de boca

Trocamos palavras

Mas confusas, nunca nos dizemos nada

Sobra sentimento, que nos corrói por dentro

Mas expressá-lo, que pena!
Desaprendemos cedo

Ela puxa assunto de suas longínquas novelas

Das histórias que me contava tão singela

Quando eu a ouvia
E não me achava mais sábia que ela

Ela volta aos seus afazeres diários

E nos intervalos, sempre nos dizemos algo

Mas nossa distancia é maior que nos podemos permitir

Ela reflete e conversa com a amiga

Troca com ela, no jardim, as flores mais belas

Fala de Deus e das suas velhas rezas

Enquanto eu desatenta nem dou por ela

E ela também não dá por mim

Mas ainda chega no quarto a me sorrir

Eu a amo como quando em pequena

Quando sentava rindo ao colo dela

Mas parece que meu fado eterno

É amar aos que amo em silêncio perpétuo.

"Às vezes, a maior jornada é a d i s t â n c i a entre duas pessoas" 
(trecho do filme O Despertar de uma paixão)

Saudade do que não foi

É que...

Eu nunca soube

Que os meus grandes amores viriam tarde

Que os meus amores tarde viriam para mim

Quando eu mal sabia que a ventura dos grandes amores

São as grandes dores que eles nos fazem sentir

Teria por mediocridade de amor que quer ser vivido

Retardado o sentimento

Esperado a hora do beijo

Renegado tão logo desejo

Tão cedo ele tivesse se pressentido

Ah, eu não teria consumido esse amor em vão

Perdê-lo a ermo

Nem feito dele meu calmo desassego

Se eu soubesse teria, bem que teria...

Suprimido minha presença e tarde me apresentado

Assim e só assim eu seria para ti

O que hoje sou

Sonho de amor teu

Mas sonho meu já não és

O sonho do teu amor

Pra mim tarde...

Pra ti cedo...

Contudo, desencontrado a nós nos chegou

Ah, essa pétala caída!

Que em tempo errado se regou

Essa plantação perdida!

Que chuva o céu renegou

Esse teu sorriso que a mim só se direcionou

Tão logo pra outro lado minha visão se voltou

Ah, que esse amor tarde a ti me chegou

Como fruto apodrecido

Que nem mesmo sentirá a mordida do desejo

Ah, um desencontro da vida, de vidas

Nos aqui, em nossas posições iniciais

Naquele velho e conhecido jogo lento de xadrez

Que você nunca me deixou jogar...

Ainda te olho, juro que te olho buscando algo

Quem sabe a ti...

Mas nada mais, meu amor, posso sentir.

Desejar-te secretamente

Posso ingênuo rabiscar teu nome junto ao meu
Pensando que significa alguma coisa...
Mas não...apenas palavras soltas ao papel
Nós, a uma distância maior que uma palavra pode supor
Nós juntos apenas no meu mais tolo sonho de amor

Fácil é somente recordar dos dias
Em que espassadas vezes te vi
Passando despercebida
Linda! Sob o meu olhar que te perscrutava ao mais sutil dos gestos teus
Que no fundo, ah como queria que fossem meus!

Te ver, sem veres que por mim eras notada
Era a mais suprema graça
Poder olhar tuas minúcias
De forma insuspeita e recatada
Jamais imaginarias que por mim eras desejada

A contemplação bem pode ser a mais bela forma de amar
Apenas a visão se satisfaz para a absorção do teu ser
Outros sentidos, inertes ficarão
Sentindo apenas o que me causa tua distraída aparição

O movimento estranho de minhas mãos
Confusão causa em meu ser
Escondem-se por entre os bolsos, na cava dos braços
Abrançando-me aflito a perseguir teus passos
Enquanto o desejo por mim previsto
Seria o que tu bem sabes qual é
Queria um toque, um toque que fosse
Em teus negros cabelos
Mas meu fraco apelo não sai de mim para chegar a ti
As palavras saem difíceis, atrapalhadas se prendem entre os dentes
Enquanto tu, apenas sorris contente

Tem horas que eu digo basta e esqueço
Mas se vejo, estremeço
E esqueço que disse basta
E volto ao começo.

Nem sabes tu, oh louca em desvario,
Cheia de amores
Não menos repleta de dores
Que o meu amor é maior que o meu desajeito
E maior, bem maior que o meu peito.

Lista das minhas obras da alma

Bom, me mandaram fazer uma lista de 3 a 7 livros que “marcaram minha vida” adorei o apelo trágico rs então, vamos à lista e as suas explicações.

- Mario Quintana – Obra completa

Pode parecer um exagero, é isso mesmo, eu li a obra completa desse poeta em dupla com uma grande amiga minha, a Débora Queiroz, o que enriqueceu mais ainda a leitura, porque nós compartilhamos dessa leitura de uma forma muito agradável, ligávamos uma pra outra so pra comentar, assim que nos víamos na uece vinha à mente um poema ou outro, nossas conversas eram repletas e entrecortadas de Mario, portanto impossível esquecer a leitura e a troca intelectual com essa grande amiga

- Leite derramado – Chico Buarque

Um velho num quarto de hospital com uma pessoa aparentemente mais jovem ao lado com a qual ele rememora seu passado e preludia um futuro com ela, mas sem deixar de falar de sua esposa e de sua família. O livro me ganhou logo nas primeiras páginas por conta da entrega. A fala desarticulada e caótica do ancião cria dúvidas e suspense que prendem o leitor por se tratar de uma memória repetitiva mas contraditória, obsessiva mas esburacada. A esposa tão diferente mas mesmo assim adorada ao mesmo tempo que determina a paixão arrebatadora do marido, ocasiona a infelicidade dos dois.

“Não sei por que você não me alivia a dor. Todo dia a senhora levanta a persiana com bruteza e joga sol no meu rosto. Não sei que graça pode achar dos meus esgares, é uma pontada cada vez que respiro. Às vezes aspiro fundo e encho os pulmões de um ar insuportável, para ter alguns segundos de conforto, expelindo a dor. Mas bem antes da doença e da velhice, talvez minha vida já fosse um pouco assim, uma dorzinha chata a me espetar o tempo todo, e de repente uma lambada atroz. Quando perdi minha mulher, foi atroz. E qualquer coisa que eu recorde agora, vai doer, a memória é uma vasta ferida.”

- Carta ao pai – Kafka

muito lindo, perfeito, identificação completa

- Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres – Clarice Lispector

meu primeiro e feliz contato com Clarice e foi um livro que mudou muito do que eu pensava, um livro que me ensinou sobre a vida, sobre o amor, sobre a essencia de uma relação de duas almas – Ulisses e Lóri

- Dom casmurro – Machado de Assis

a melancolia de Bentinho recordando seu passado e a dúvida nunca esclarecida me tocam, bem como a crueza do Machado, coisa que eu adoro e me traduz um pouco.

- Fragmentos de um discurso amoroso – Roland Barthes

Saindo da vertente literária, esse livro consegue me tocar de forma igual como uma obra literária, tendo em vista que Barthes desvenda por meio da teoria um pouco do que o amante com sua vista embotada pode ver do seu amado.

Uma volta ao pai

"A sombra de meu pai, tomou-me pela mão, porém nada dizia"

Viagem na Família - Carlos Drummond de Andrade

Pai, aí está você à mesa, posso ver agora...ao controle da tv, na rede à varanda solenemente olhas para o teto e contemplas a ti mesmo em silencioso diálogo travado nas tuas tardes sonolentas de funcionário público aposentado. Posso te prever em qualquer ambiente da nossa casa, conversando com um amigo sobre as banalidades do dia, sobre o campeonato e sobre pessoas que passam por ti. Ficas, com tudo, onde estiveres, com a imponência de um soberano que ocupa com autoridade e destreza a sua função de provedor, por vezes árdua, mas que tomas por gloriosa e por isso mesmo, inflinge o teu poder sem maiores preocupações com quem está ali...um súdito qualquer.
Nossa convivência: diária e silenciosa, numa distância como que íncomoda ao esperado por um pai e um filho.
Para suster segurança e controle do lar, és capaz dos gestos mas nobres( disso nunca duvidei) mas também de indiferenças (estas por sua vez, menos compreendidas) por mim em detrimento da afetividade, ingenuamente suposta em que se dariam os laços que nos unem.
Poucas palavras e muitas reclamações veementes aos ouvidos cansados de minha mãe, compõem o nosso laço tão atávico, quanto frágil (em pouco tempo se mostrou.)
Em algum momento, que por distraído que estava nos meus conflitos e livros e amigos tão incoerentes pra você, tomando-os de partida como alheios e por fim, desimportantes, geraram uma distância sem maiores precedentes aparentemente, a meu ver.
Tudo se deu na cumplicidade ignota dos anos vividos a pulso forte e cólera.
A esse ponto, vendo-te distraído, parece-me tão doce, quanto vago a minha precária apreensão do teu ser cansado, sabe-se lá porque dores nao assimiladas e resolvidas dentro em ti e dos teus óculos aperreados, dos teus bolsos cheios e papéis importantes ou de ralas notas, dos teus olhos tristes para o mundo e indiferentes para mim. Fomos assim. Assim nos acomodamos nos nossos compartimentos descompartimentados. Assim te rememoro, vaga recordação da nossa precária relação Pai e filho.

Encontro assustado

Teu rosto é hoje
Um retrato [bem] escondido
Entre as páginas de um velho livro [meu]:
Que eu nunca li!
Apreendo agora teu rosto
[Contudo] perdi tua feição
Fito teu olho
Mas teu olhar, Oh nao!
Teu gesto, antes ao longe reconhecido
Hoje sujeito apenas à minha vaga recordação
Tua palavra, antes suposta, quase adivinhada
Hoje... palavra mais não
Murmúrios de saudade talvez
Hesitem em professar teu nome
Que a palavra vã, uma vez invocada
Trilha caminhos desconhecidos
E vem ter contigo em meu coração
Tu morto jaz à fotografia
Eu viva, buscando-te ainda não sei porque
Mas ja me encontro em plena agonia

Poema das sete faces urbanas

A CA Ribeiro Neto e a Carlos Drummond de Andrade

Um dia desses

um colega de bar me disse:

Vai Zeca, ficar safado da vida!

As mulheres tão aí mesmo

O jogo em tempos de copa, já vai começar...

Então...é só saber se chegar

O bom malandro

Passa o tempo, passa as horas

Buscando nas coisas vazias

Qualquer coisa, qualquer pilhera

Pra preencher sua monotonia

A topic passa cheia de pernas

Que não me deixam passar

Mas não somente as pernas que vêm pra me sufocar

Braços, peitos, bundas de todo jeito

Pra que tanto corpo exposto meu Deus?

Pergunta meu coração

Que querendo descer da topic nao encontra espaço vão

As câmeras, as luzes, os holofotes do mundo

espiam as casas

e hoje são as mulheres que correm atrás dos homens

A noite poluída de azul ficou cinza

Já não há tantos desejos...

O homem atrás da latinha de cerveja

Esconde os sentimentos

E diz que tudo está bem

E quando se inebria, ao contrario

Diz pra todos que tudo anda mal

Meu Deus, porque me abandonaste

Se sabias que eu nao era Deus

Se sabias que eu era vasco

Se eu vou pro campo

Nao sei jogar

Se vou torcer

Acabo por brigar

Eu não devia te dizer

Mas esse jogo, essa tarde de domingo

Essa cerveja barata, esse copo

E o seu corpo na minha mão

Essa modernidade que me deixa louco

Deixa a gente comovido como o diabo

Motivo

"Que dias há que na alma me tem posto
Um não sei quê, que nasce não sei onde,
Vem não sei como, e dói não sei porquê."
Luis Vaz de Camões  
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 A Cecília Meireles

Mais uma vez

Procurando no papel em branco

Soluções pro meu vazio

Tateando no escuro

Algo que me aconchegue no silencio frio

Se de sentimentos minha alma é repleta

Porque em tantos momentos me sinto só e incompleta

Companhia não é o que falta

Mas cumplicidade

Sorriso não é o que falta

Mas amizade

Carinho não é o que falta

Mas sentimento

Tudo por aqui falta

Aquela coisa que se tem pra que tudo que se vive

Tenha vontade de florescer:

MOTIVO

Homem sem arte

Era baixo, atarracado, calvicie espessa, pois só lhe restavam uns poucos fios em volta da nuca, fios ralos. Se dizia de grande impaciência para com tudo, evidenciava isso em preponderância com a família, a familia que fizera. Não, a verdade é que só com os filhos. Era um homem reto! A esposa era dotada de certa indulgência com as tolices do marido. Algumas vezes o bronqueava. Ele murchava logo apos, pois tinha grande devoção pela mulher. Ela que era dotada de grande valor para tudo que era de arte, jardinagem, corte-costura, cozinha, o que lhe conferia alguma elegância e delicadeza de gestos. Às vezes ele lhe cansava, dizia-lhe umas poucas e boas, contudo sem ferir-lhe demais, na serenidade de seu espírito.
Ele, dotado de certo poder linguajeiro, mais que a maioria dos homens daquele local. Argumentava facilmente e geralmente vencia tais embates, pelo grito e pela convicção, que em poucas pessoas se vê hoje em dia. Usava de algumas frases cruas, que assustavam qualquer um que entrasse em discussão com ele, mesmo aquelas discussoes ralas entre amigos à varanda de casa sobre a opiniao do que quer que fosse, como uma moça que fora desonrada. Também se valia de algumas irônias sem realce, nutridas pelo tom cáustico compunham a maneira de falar dele, outras vezes o silêncio e a cara de quem continha muita raiva acumulada. Seus verbos eram de matança, quando se dizia com raiva de alguém, tais como, degolar, matar, esfolar. Se fosse um homem de poder...Assistindo a reportagem policial dos jornais do meio dia ele se comprazia quando um assassino era cruelmente castigado, e a esposa quando ouvia seus comentários nao continha a surpresa com certa decepção pelo marido que tinha.
A impaciência do sujeito era algo incotido nele. Desde os grandes confrontos do seu caráter com o de outros homens até as pequenas falhas cometidas em casa, como deixar um copo em cima da pia sem ser lavado, era motivo de reclamaçao e ele podia reclamar horas a fio de tais frivolidade. Quando andava pela casa, ficava catando o que reclamar.
Ninguém atigia o seu grau de perfeição. Os filhos então, completamente aquém do seu padrão, quando ele não os diminuia, não acrescentava nada se algum conhecido o encontrasse na rua, e fizesse despercebido um elogio a um dos filhos, ele fazia sorriso sem vontade, sem encorajar os elogios que poderiam continuar a vir incomodá-lo.
Sim, ele só reinava solitário no alpendre da sua grande casa e sempre coxilando. A mulher era a única permitida a entrar naquele reinado, mas sempre se recusava a rede que ele oferecia no alpendre, pois ele sempre depois de trocadas duas palavras por coisas triviais, ou muitas palavras em que pudesse falar mal de alguém, dormia.
Verdade que pelo pouco esforço, tivera alguma sorte na vida. Bom emprego que lhe rendera uma aposentadoria gorda, a tranquilidade dos seus dias na grande casa em que podia espalhar toda sua preguiça o rendiam boas tardes de sono.
Telúrico! Isso eu nao tinha dito. Ou acomodado? Como poderia ser apegado ao local onde nascera se desprezava a natureza de muitos homens de lá? Uns canalhas! - ele dizia ao se referir nao somente a fraqueza de moral dos outros homens, como à despreocupação e vida boa que queriam levar, para isso contando com bebidas e mulher. O que parece até hoje composição agradável para alguns homens, ele condenava. Mas o que há de condenar na natureza de alguém por pobreza de espírito que tenha. Cada um dá o que tem. Velho clichê que nao se desgasta, pois é verdade. E ele, o que dava? Se ele mesmo sabia dar tao pouco de si para entes frutos dele, os filhos? Não entendia que muitos se valem do que podem para sobreviver, mesmo se utilizando por vezes de anestesiantes ou mesmo do outro. Ele nao ponderava nunca, pois estava sempre certo. Razoabilidade nao era para ele, mas a preguiça...
Orgulhava-se de nao ter o que fazer, de ter cumprido a sua luta. Há pessoas para as quais a vida é uma luta constante, tentando provar para si mesmo que não são incompetentes, se auto-afirmando: "eu sou!" Era assim aquele homem de pouco tamanho e muito orgulho, de cabeça exposta e coração fechado e tudo para esconder que nao tinha, nem soubera ter/fazer alguma arte na vida. O prazer da sua vida era que Dormia.

Palavras avulsas

Mas o que é verdadeiramente imoral é ter desistido de si mesmo...
Clarice Lispector

Talvez hoje seja o dia da não-palavra, embora pudesse ficar aqui, nesses devaneios que uma boa quinta-feirina pede, mas já que não são as palavras que contam, como já dizia ela: Clarice.

...E por vezes, diria eu, até complicam, afastam, simulam e tantas outras artimanhas de persuasão a palavra contém, que eu nao me atrevo a dizer. Por isso a opção de calar.

Os silêncios devem existir por algum bom motivo. Sejam constrangedores ou nao. Ali estão, prontos para serem silenciados e sentidos conforme o momento pedir.

Portanto, hoje, vou me reduzir a meu canto. Fazer as trivialidades do dia, ser engolida um pouco, mas só um pouco, pela obviedade das coisas, pelas poucas palavras nas relaçoes, pelo meu desalinhado sem precisar pedir desculpas, pelos reclames vãos, pelo cansaço desse sol abrasador de Fortaleza e pela insondável solidão, repleta de silêncio e do contato mais honesto comigo mesmo, que alguém, por puro amor, um dia, me concedeu, e tudo isso, para que eu nao fosse orgulhoso demais a ponto de pensar que o outro seria tao ligado a mim, a ponto de nao me deixar sozinho, que o outro só era outro porque era o ponto para o qual eu olhava, enquanto esquecia de olhar pra mim

Esse outro...distante, indefinido. Eu só poderia olhá-lo com algum discernimento se um dia eu olhasse para mim com plena aceitação . Ah, o outro...deixa o outro com os problemas dele. Deixa o outro "SER" displicentemente. Tão pequeno como você. E os problemas? Só sao maiores que ele, porque ele é pequeno. Os seus meus problemas são do tamanho que eu vejo.

Se puder fazer algo grandioso, faça por você mesmo. E serás grandioso para ti e para o outro, se lhe convier.

A minha pequenez diante das coisas nunca me foi problema.

Difícil é reconhecer o próprio tamanho, o resto é...próximo! alguém pode falar melhor que eu...